No creo yo poder llegar a tener hijos por dos razones:
Una: Por carecer  por completo de paciencia.
Y dos: Por carecer de Hugh Jackman para que me los haga.

Y no es que odie yo a los chiquillos, mis sobrinillos son la luz de mis ojos en estos días, aunque a veces me saquen canas verdes, pero neta que no entiendo al mundo como esta y la gente se pone a reproducirse como si fuera mandato divino, o como si tuviéramos que repoblar el planeta después de una catástrofe nuclear para evitar la extinción de la especie.

En lo que va del año y hasta medio semestre entre mis conocidas féminas hay por lo menos 6 cuya respectiva cigüeña atareada ya partió, viene en camino o esta punto de llegar. Y es que me toco participar en un baby shower, si, esas fiestecitas en donde se les auguran a las futuras progenitoras con vientre abultado lo mejor a ellas y sus esperados querubines; pastel en forma de chupón, muñecos envueltos en pañales y para acabarla de amolar era yo la única soltera presente, lo cual desató comentarios taan dulces como:  ¿y tú para cuando querida?…mmm…como si tuviera yo cara de yogurt caducado. Pero eso no es lo peor, que la semana pasada fui con mi ginecóloga y me soltó el comentario de que por función de la naturaleza, mi reloj biológico comienza a acelerarse y que tengo los años contados.. precisamente para eso, reproducirme con devoción.

El punto es que no sé qué tendrá el agua estos días, pero como que lo de hoy es reproducirse, o algo por el estilo. Nada más falta que una de mis dos únicas amigas vírgenes me salga con domingo siete, lo cual será la señal innegable de que las fuerzas superiores tienen un humor torcido. Que ganas de la gente de complicarse la existencia y complicársela al planeta con tanto pañal sin reciclar.

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